Herz in die Rinde geritzt, noch ein Echo vom Mut der Jugend. Alte Liebe: kein Feuerwerk mehr, nur eine Narbe, die der Baum trägt, während er weiter wächst. Initialen in der Rinde, vom Regen verblasst, nicht ausgelöscht. Du bleibst kurz stehen, nickst der Vergangenheit zu und gehst weiter; Narben sind auch Geschichten mit Stil.